上 海

不问多少人预言它的陆沉， 说它每年都要下陷几寸， 新的建筑仍如魔掌般上伸， 攫取属于地面的阳光、水分 而撒落魔影。贪婪在高空进行； 一场绝望的战争扯响了电话铃， 陈列窗的数字如一串错乱的神经， 散步地面的是饥馑群真空的眼睛。 到处是不平。日子可过得轻盈， 从办公房到酒吧间铺一条单轨线， 人们花十小时赚钱，花十小时荒淫。 绅士们捧着大肚子走进写字间， 迎面是打字小姐红色的呵欠， 拿张报，遮住脸：等待南京的谣言。

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